No me gustan los domingos, en mi vida suponen despedidas o desidia infinita, la asunción forzosa de que no he podido hacer todo lo que quería ese fin de semana, las prisas por hacer pronto y mal lo que es realmente urgente aun siendo un día de supuesta fiesta. Con agosto me pasa lo mismo, duermo mal, todo el mundo se ha ido de vacaciones, me aburro y tengo la sensación constante de que otro verano está a punto de escaparse mientras yo pierdo el tiempo haciendo nada. 

Tampoco es decir mucho, yo ese sentimiento de que el verano se está acabando lo tengo más o menos desde San Juan, con la consciencia de que el día ya está acortando y las horas de noche van a ir ganando terreno imparablemente condenando shorts y tirantes a vivir en el fondo del armario con su avance. Este año además salí a celebrar San Juan teniendo que madrugar al día siguiente. Este año además agosto está siendo más insoportable que de costumbre, tanto que en 10 días ya he deseado un par de veces que se acabe del todo, llegue septiembre, y yo vuelva a tener un objetivo en la vida.

Agosto se está pasando de esa manera traicionera en la que el tiempo va muy lento y a la vez muy rápido (¿ya es 10 de agosto?), y parte de la culpa la tiene julio, por haber sido el mes más completo en mucho tiempo, por no haberme dado un respiro de esos de los que prescindo orgullosamente alegando que aún soy joven, pero que agradezco muy secretamente de vez en cuando.

Julio empezó con un final, con despedidas, la incertidumbre de si estaba haciendo lo correcto, y la tranquilidad después de que todo había terminado de la manera que tenía que terminar. Tampoco es que tuviera mucho tiempo para pensar en ello porque julio me tenía preparadas muchas otras cosas que aunque escriba aquí, serán demasiado vagas como para que alguien que no sea yo las entienda. Julio me ha hecho soñar y sentir, y pertenecer, ilusionarme y querer.

Cómo odio el puto agosto.

Me dice el Sub que él no soporta a Doherty y le dan ganas de abofetearlo fuerte. A mí lo que me pasa es que cada vez que lo veo en un plano corto me da penica y la sensación de que podían usar su cara en una campaña para enseñar lo mala que es la droga.

Y aún así, y siendo yo una chica muy sana, estoy casi segura de que los dos discos que tanto me gustan no hubiesen nacido sin la contribución de las drogas, y por eso cuando yo me planteaba a qué grupo rescataría de la inactividad para una gira y lo que surja, me surgía otra dilema: por si no lo habéis notado hasta ahora, a mí me encantan The Libertines y estoy encantada de que vuelvan a reunirse, pero por otro lado no sé muy bien hasta qué punto puedo querer algo, si sé que en algún modo eso puede estar destrozando la vida de alguien.

De momento Pete y Carl vienen al FIB, y hasta entonces yo le estaré pidiendo a Dior que a nadie le de un chungo por sobredosis antes.

Yo quería ir al FIB. Me mataban las ganas sólo de pensar lo que tenía que ser aquello, y lo asombrosamente bien que se presentaba el asunto para mí, de esas oportunidades que como mucho tres o cuatro.

Así que hice lo posible por conseguirlo, y a pesar de toda la estrategia diseñada para evitar conflictos, al final fue inevitable librar una batalla de silencios, octavas de más, verdades arrojadizas y surrealismo puro de la que después de tres días estaba segura había salido razonablemente victoriosa.

Esos tres días habían sido de lo más interesante, y según mis expectativas quedaba todo lo mejor por llegar, la aventura apenas había empezado.

Lo diré ahora, las expectativas traicionan. Te hacen desear algo tan profundamente que cuando por fin lo tienes, si no alcanza el nivel exacto de lo que sea que estuvieras esperando te frustras, y te preguntas si realmente ha merecido la pena pelear por ello.

O por lo menos eso es lo que yo sentí al hacer balance el viernes por la mañana de lo que había sido el primer día de festival: vodka caliente en el parking y media hora de un dj regulero antes de que un cordón de seguratas naranja fosforito nos mandara para casa indecentemente pronto era todo lo que podía recordar mientras leía sobre lo que decían que era "El Concierto" del Fib 2013. Por supuesto hubo más cosas aquella noche, pero una mezcla de rabia y desilusión me impedía rescatar de mi memoria algo que no fuera decepcionante.

Ahora puedo recuperar otra situación en la que quizá debería haberme dado cuenta de que algo fallaba allí. Hubo un momento en el que mientras buscábamos un sitio donde ir, ya por fin dentro del recinto, pasamos por delante de una haima cuyo interior apenas se veía porque diez metros a la redonda se concentraba una de esas english crowds que poblaban el lugar cantando todos a coro el Don't look back in anger de Oasis. Yo me desperté de golpe justo a tiempo para cantarle a Sally que se podía esperar, y también justo a tiempo para girarme y ver que mi grupo pasaba de largo murmurando que no sabían cuál era.

Así que la cosa estaba entre plantarse o seguir adelante, y ¡qué demonios, hemos venido a jugar! 

Pero la cosa llevaba el mismo camino que el día anterior, sólo que ahora teníamos hielo y pajitas hasta que un SMS (sí, un SMS) hizo que dejara aquel círculo del parking y entrara al recinto de camino a mi primer concierto del maravillas, el escenario grande que ocupaban entonces Beady Eye, y después de rodear a unos cuantos indios y un papa y convencer a un chico de mantener en alto un plátano inflable durante más de cinco minutos, conseguí encontrar a mi querida roomie y sus simpáticos amigos y les conté what-was-my-story,-morning-glory en el que creo ha sido uno de los momentos de sinceridad más grandes de mi vida.
Y ahí empezo el Fib de la música para mí, y han pasado dos meses pero podría contároslo con todo tipo de detalles que espero que no se me olviden nunca. Aquella noche además de los restos de Oasis, me comí una de Primal Scream con un Bobby Gillespie brillante y colocadísimo, y un inesperado pero increible set de Zane Lowe, al que además fui con mis chicas, las que no sabían quien era Sally y a las que terminé liando dos días más tarde para ir a ver como Jake Bugg arrasaba casi sin despeinarse mientras se ponía el sol, en el mismo sitio y a la misma hora que el día antes había comprobado que Miles Kane gana mucho en directo pero sigue estando lejos de sus amigos Arctic Monkeys a los que ayudó a cerrar un concierto increíble que sin duda era el que con más ansia esperaba, pero que quedó desbancado como mejor concierto del festival por culpa de The Killers, que empezaron con Mr Brightside y después de hora y media de pura energía acabaron con puñeteros fuegos artificiales, y así no hay quien pueda. Y entre medias un disfraz de plátano de origen incierto, fotos con un cocodrilo, un caballo y una budweiser rellena de inglés, Pringles gratis, muchas, más de las que nadie en su sano juicio debería habernos dejado coger por mucha maniobra de publicidad que sea, DJ's y grupos de electrónica con pelos de todos los colores, multitudes que tararean a con toda su alma riffs de guitarra, el descubrimiento de Woodkid, risas, muchas risas, amigos, los que ya eran y los que llegaron, y ya por fin, el agotamiento que sólo podíamos vencer con la adrenalina que nos quedaba al recorrer por última vez este año el camino de vuelta a casa, con una inmensa luna llena de fondo que ya sólo podía reflejar la luz del sol que hacía rato que estaba presente.
Y después un autobús, doce horas de sueño y la determinación de que si oportunidades como ésta, tres o cuatro, yo no quiero leerlas en una crónica.

Vives cual ermitaño en esa burbuja, advirtiendo pequeñas cosas, como que empieza a hacer calor y llega la primavera, que los recortes en educación siguen adelante (pero igual es sólo aquí), y por medio de twitter, casi la única conexión con el mundo exterior ves algo de que ya han acabado los juicios de Camps (y no ha debido de pasar nada, por la indignación que se lee) y Garzón ( y ha debido de pasar algo gordo, por la indignación que se lee), pero no profundizas más allá de un ligero desprecio al sistema (político, o judicial, o quién sabe cuándo cayó la frontera entre ambos). 

Y así lees también algo de que han pegado a unos niños por quejarse de que no tienen calefacción, y te parece muy fuerte, a niños, pero lo dejas pasar como un hecho aislado que no quedará sin consecuencias para el/los agresores. Pero poco después, mientras hablas a distancia con alguien de fuera de esa impermeable burbuja tuya, oyes un telediario de fondo y comentarios sobre brutalidad y "hostias para todos", y te entra curiosidad por retomar esa conexión con el mundo, y buscas un telediario en streaming, procurando que no sea de una cadena parcial, y aún así, no consigues acostarte sin escalofríos, y no es porque tu calefacción no funcione desde hace tres semanas, porque al fin y al cabo, ya está llegando la primavera.

Cuando veo esos vídeos, no veo niños, puede que sea la cercanía, no digo que no, pero en todos esos chavales de 16-17 años yo veo personas que ya son capaces de decidir por ellos mismos, a los que no se les plantea un futuro bonito, y que son lo suficientemente maduros como para hablar y protestar con voz propia. He de reconocer que tampoco son las imágenes en las que se les pega a ellos las que más me impactan, quizá es la costumbre, porque la visión del mundo es así la mayoría de las veces, los jóvenes son los que arman escándalo, los que protestan, los que molestan, y como tales no suelen recibir recompensa, pero siguen luchando, porque al fin y al cabo son los que más se juegan en todo esto, pero pocas veces se les escucha, se les respeta, o se les tiene en cuenta, a ellos o a sus opiniones, porque ¿quiénes se han creído para opinar o protestar si sólo son niños?. Igual por eso me estremece mucho más ver como las porras van sin recato hacia ese señor de rojo que igual es padre, o igual incluso profesor, y también ha perdido el respeto que merece.

De esos vídeos me quedo con la frase "Sólo pedimos una escuela digna", porque quizá la educación  es lo que a la larga impide que estas cosas pasen, e incluye derechos y respeto a los demás. De todo lo demás, me quedo con la foto que subió @pilarodguez a twitter